Uno más, uno menos... Otro

Cada cual utilice su método preferido para viajar en el tiempo. Yo, me sigo quedando con el condensador de fluzo, o la capacidad remanente de moverse para seguir estando en el mismo sitio...

Otro más que se va, otro menos. Así como las hojas van cayendo desalojándose del árbol y poblando el suelo, así los meses, las horas los días se van extinguiendo del ahora para ir colmando el baúl y los recuerdos...

Y yo, remero de este reino, que ni se cuando es día, y con diez cañones por banda, y yo pitufo entre los Hunos y bárbaro entre los pitufos, y yo en definitiva, tú, él y todas las personas, me aferro a mi condensadorcito fluciente para entender que todo lo que nos queda es estirar el presente hasta el límite de la honestidad... lo demás no dejan de ser mondadientes mordidos o esquirlas de sangre de cometa... o tal vez instantes de iluminación en los que la consciencia del tiempo se hace más densa, hasta el punto extremo de la felicitación... y por ello, eso...
jajajaj
jajajajaj

(y una risa, que eso nunca está de más)

torra

La gúrtima cena

...me acerco a ver si los reyes me dejaron algo en el portal o debajo del árbol...

Pasarán los días, nos llevarán nos traerán nos adentrarán en las más siniestras de las andaduras. Luego las Leónidas alumbrarán con estruendo de petardos, y en la silueta cenicienta de la luna veremos el reflejo del ojo de la cerradura. Y al abrir seguiremos caminando y conociendo los misteriosos mensajes del sendero....

Pasarán después los cantos y los guiños de los peces. Alguna mañana levantaremos la vista y veremos que nos sabemos. Otros días en cambio desde nuestra potestad tendremos razones justificadas para creernos los dueños del tablero. Y habrá horas en las que no sabremos ni siquiera en que sigue consistiendo el juego.

Pero seguiremos luchando, seguiremos creyendo y aún nos quedará la risa....

Y luego vendrán los caminos que se deshilachan y las bobinas que se rebobinan. Las bombachas y los sombreros con las alas anchas, los "tequieromucho" y las sonrisillas falsas lanzadas desde la otra acera de la plaza. Los besos sinceros y las bolsas de patatas. Lo singular, lo cotidiano, lo retorcido o lo somero, todo irá pasando como quien deshoja margaritas y guarda las hojas en el ojal del monedero...

Pero seguiremos llamándonos y del eco de nuestras voces rozarán precoces los niños del destierro...

Y de pronto un día, en mitad de tanto descalabro y sin más ni más, y de repente, te sientas en la mesa y miras al frente, a la izquierda, a todos lados y comprendes que en mitad de tanto desierto, de vez en cuando y si las migraciones de aves lo permiten, la gente de siempre, la que nunca perdiste, sigue ahí sonriendo y acompañando, como estrellas fugaces o adornos navideños, como pañuelo oportuno para estornudo de nostalgia o como polvos mágicos.

Y de pronto un día, como pasado tresantié o esta jornada, al abrir matinalmente los ojos y al buscar el primer café, descubrirás a tu gente escondida a los pies del árbol o debajo del portal...como un regalo...

y sólo te quedará lanzar una sonrisa que luminice al Sol, y decir "gracias".

Neftalí

Inconsciente!

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais..., atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad, cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos... se perderán en el tiempo... como lágrimas en la lluvia... Es hora de morir...

Y de repente un chispazo, como una paloma o la visión definitiva de nuestro final nos abre los ojos y permite que amemos al menos la vida como nunca antes lo hicimos...

A Roy Batty, el nexus 6 interpretado por Rutger Hauer (que por cierto fue quien escribió la famosa frase), le hubiese venido bien conocer a John Keating, creador del club de los poetas muertos, antes de llegar a los extremos a los que llegó... pero... a cada uno nos llega la consciencia de nuestra propia existencia o el mensaje del carpe diem cuando menos lo esperamos... y más vale tarde que nunca, ¿o no?

Basoalto

como quien se limpia en una servilleta...

Estamos acostumbrados a prestar ayuda, a colaborar, a implicarnos de dos formas diferenciadas.

A veces un gran problema de otros es solucionado con una gran frase, o un cuidadísimo plan ingeniado sobre un plano de aire y viento, como quien se limpia en una servilleta...

Otras veces, cuando nuestra sapiencia, tiempo y grandeza lo requiere, nos inclinamos y enseñamos al "renacuajo" a dar sus primeras pedaladas, nos postramos durante cinco minutos para solucionarlo todo como quien enseña a montar en bicicleta...

Entre tanto el mundo ahí afuera sigue rodando, y tanto la servilleta como la clase magistral del "bípedo" vehículo, se quedan en aguas de borrajas cuando el viento o la realidad delincuente atraca con su navaja de incoherencia a nuestros jóvenes apadrinados...

Y es que los 2 de mayos que tanto gustamos de desperdigar se quedan en nada si fallamos el resto de los días del año, sobre todo si al día siguiente, cuando los fusilamientos ocultamos la cabeza...

Basoalto

Estampas

Paráfrasis a la película Báilame el agua...

Báilame el agua me decías
mientras abrazabas mi espalda
como quien achucha a un salvavidas.

Báilame el agua
y salpícame de risa...

Allí con la ciudad a nuestros pies,
la salida al callejón aún existía
aun quedaban flores y ríos
aun quedaban fuerzas y la música seguía sonando
de nuestro lado:

Ya no persigo sueños rotos,
los he cosido con el hilo de tus ojos,
y te he cantado al son de acordes
aún no inventados.

Ayúdame y te habré ayudado
que hoy he soñado,
en otra vida, en otro mundo...
Pero a tu lado.

Entonces me caí
y corriste a levantarte con tanto ímpetu
que de lo fuerte fuiste tu a quien acabo abordando
la desdicha...

No tuve fuerzas para rescatarte
no supe dibujar lianas, ni pasadizos, ni salidas
no pude agarrar tu brazo que se deslizaba
y me quede hundido
sobreviviendo
mientras la arena te tragaba...

Carambolas. Este mundo loco utiliza la más mínima coartada
para desintegrarnos y descomponernos...
Porque cuando las cartas nos vienen mal dadas
no siempre se cuenta con suficientes recursos
como para remediarlo

Báilame el agua me decías...
y acabaste ahogada para salvarme
en una suerte de macabro intercambio...


Néftalí

Desde mi libertad

No llevare ninguna imagen de aquí,
me iré desnuda igual que nací,
debo empezar a ser yo misma y saber,
que soy capaz y que ando por mi pie,

Desde mi libertad
soy fuerte porque soy volcán,
nunca me enseñaron a volar
pero el vuelo debo alzar.

Sentado en el andén, ¿cuantas veces temí que ningún tren llegara a mi parada?¿Cuantas veces lloré?¿Cuantas veces deje que el desánimo me poblara?

El silencio es mal consejero de partida para un ser inquieto, pero le di una oportunidad y a golpe de misterio aprendí a leer, a escuchar como crujen los maderos traveseros de las vías, a distinguir el paso de los transeúntes en la distancia, a comprender que el viento que me lamía la cara había recorrido antes de posarse en mis pensamientos, mil una veces la tierra lejana. A convertirme en un grano de arena minúsculo del desierto.

Una vez que alcanzamos la comprensión de la humilde e infinitesimal existencia humana, se tiene tan poco que perder, que el mundo se convierte en un regalo maravilloso, un lugar donde crecer, donde volar, donde verter notas y estrellas y besos, donde soñar biberones y pasar todas las tardes amamantando a la esperanza...

Desde mi libertad soy fuerte porque soy volcán...

Neftalí

Qué ingenuo era...

Cuando era pequeño siempre he pecado de crédulo. Supongo que siempre queda un poso remanente a través de los años.

Recuerdo aquella vez que la profesora de infantil me preguntó donde había nacido. Nací en mi casa, en la misma cama en que nacieron mis hermanos. Este hecho junto a las historias de que es la cigüeña (viva la diéresis) la que nos trae, hizo que contestara a la profesora que yo nací en el balcón... jajaja.

Ahora con la perspectiva de los años observo aquella escena con otra luz. Sin duda la maestra, conociendo la bestialidad que nos gastabamos los del pueblo pudo pensar que realmente sacaran a mi madre al balcón para anunciarme... Mi mente infantil, por otro lado, unió los dos conceptos que tenía a mano, el hecho de nacer en casa y el que me trajera la cigüeña. Y en tales circunstancias, ¿por qué otra entrada que no fuera la terraza podría traerme el animalillo?

... y así fue como, mañana hace ya unas cuantas primaveras, en un viernes de invernal de otoño, a las doce y media, nací, cigüeña mediante, en la terraza (así llamamos al balcón) de mi casa....

torra

PS. Y hablando de ingenuidad, ¿es verdad que los reyes son los padres?

Starry (starry) Night

(...)For they could not love you,
Y aunque nadie te quiera

But still your love was true.
tu amor sigue siendo real

And when no hope was left in sight
y cuando no quede esperanza

On that starry, starry night,
en tu noche estrellada

You took your life, as lovers often do.
amas la vida, como solo los enamorados hacen

But I could have told you, Vincent,
Por eso te digo, Vincent

This world was never meant for one
Este mundo no puede ser para nadie

As beautiful as you
tan bello como para ti...



Desgraciadamente el mundo está lleno de VanGoghs, de personas que sienten, que viven, que sostienen un corazón latiendo belleza y colores desbordándose en la intimidad solitaria, hasta llegar a reventarse sin que nadie, ni los de más cerca, ni los de más lejos se detengan un instante a preguntar: ¿Qué tal estás?, ¿Puedo ayudarte?

Después, cuando nos llegan los restos de naufragio, cuando observamos la hermosura de esas tablas destrozadas que sobrevivieron, sólo entonces somos conscientes de la magnitud de nuestro gazapo... pero ya es demasiado tarde, porque permitimos que Vangogh muriera sólo y arruinado, y sigue siendo demasiado tarde cuando cada día, a lo largo y ancho de este mundo prieto, dejamos que la soledad engulla miradas, sonrisas y canciones y seguimos sin hacer nada para evitarlo... (que manda huevos)

Basoalto.

Primavera con una Esquina Rota

Las estaciones son por lo menos invierno, primavera y verano. El invierno es famoso por las bufandas y la nieve. Cuando los viejecitos y las viejecitas tiemblan en invierno se dice que tiritan. Yo no tirito porque soy niña y no viejecita y además porque me siento cerca de la estufa. En el invierno de los libros y las películas hay trineos, pero aquí no. Aquí tampoco hay nieve. Qué aburrido es el invierno aquí. Sin embargo, hay un viento grandioso que se siente sobre todo en las orejas. Mi abuelo Rafael dice a veces que se va a retirar a sus cuarteles de invierno. Yo no sé por qué no se retira a cuarteles de verano. Tengo la impresión de que en los otros va a tiritar porque es bastante anciano. Jamás hay que decir viejo sino anciano. Un niño de mi clase dice que su abuela es una vieja de mierda. Yo le enseñé que en todo caso debe decir anciana de mierda.

Otra estación importante es la primavera. A mi mamá no le gusta la primavera porque fue en esa estación que aprehendieron a mi papá. Aprendieron sin hache es como ir a la escuela. Pero con hache es como ir a la policía. A mi papá lo aprehendieron con hache y como era primavera estaba con un pulóver verde. En la primavera también pasan cosas lindas como cuando mi amigo Arnoldo me presta el monopatín. Él también me lo prestaría en invierno pero Graciela no me deja porque dice que soy propensa y me voy a resfriar. En mi clase no hay ningún otro propenso. Graciela es mi mami. Otra cosa buenísima que tiene la primavera son las flores. El verano es la campeona de las estaciones porque hay sol y sin embargo no hay clases. En el verano las únicas que tiritan son las estrellas. En el verano todos los seres humanos sudan. El sudor es una cosa más bien húmeda. Cuando una suda en invierno es que tiene por ejemplo bronquitis. En el verano a mí me suda la frente. En el verano los prófugos van a la playa porque en traje de baño nadie los reconoce. En la playa yo no tengo miedo de los prófugos pero sí de los perros y de las olas. Mi amiga Teresita no tenía miedo de las olas, era muy valiente y una vez casi se ahogó. Un señor no tuvo más remedio que salvarla y ahora ella también tiene miedo de las olas pero todavía no tiene miedo de los perros.

Graciela, es decir mi mami, porfía y porfía que hay una cuarta estación llamada elotoño. Yo le digo que puede ser pero nunca la he visto. Graciela dice que en elotoño hay gran abundancia de hojas secas. Siempre es bueno que haya gran abundancia de algo aunque sea en elotoño. El elotoño es la más misteriosa de las estaciones porque no hace ni frío ni calor y entonces uno no sabe qué ropa ponerse. Debe ser por eso que yo nunca sé cuándo estoy en elotoño. Si no hace frío pienso que es verano y si no hace calor pienso que es invierno. Y resulta que era elotoño. Yo tengo ropa para invierno, verano y primavera, pero me parece que no me va a servir para elotoño. Donde está mi papá llegó justo ahora elotoño y él me escribió que está muy contento porque las hojas secas pasan entre los barrotes y él se imagina que son cartitas mías.

M. Benedetti

Contra el poder

Otras veces las citas se encuentran incrustadas en canciones por las que pasas mil veces por encima. Son estos casos en los que sabes lo que dicen pero lo que dice no sabe de ti. Y de repente, plashhh, chispazo, percusión y resonancia... El cerebro se para, se enciende el alma y dejas que la canción te atraviese por completo...

... Y con respecto al disco donde se encuentra esta joya, el raíz de Pedro Guerra, ya me explayaré en otra entrada, porque el disco entero y en particular canciones como "Primera Morna" o "El elefante y la Paloma" son de lo mejorcito que se ha hecho jamás en este minúsculo planeta....

Basoalto

Siete de Bastos (I)

Atrás la gente lloraba
borraban trozos de piedra mentira
con la que dilapidar las iras
y las nostalgias.

Llovía y a ratos soleaba,
como en un cuento melancólico sin tiempo,
acordes ni razón,
y como siempre anochecía
y como de nuevo ya nadie contaba
con llegar a casa,
y lo que es más
como a nadie ya le importaba,
empecé a temblar dudando
si la muerte basta o no basta
para derramar la vida.

Atrás la gente lloraba,
lanzaban trozos de piedra mentira
dilapidando sin mesura sus salidas,
sus ventanas, sus pecados, sus coartadas.

Yo me agazapé un instante
intentando amor no amarte.
La noche crujía y sólo huían los cobardes.
Querías volver a casa,
querías volver, pero era tal vez demasiado pronto,
pero ya era quizá demasiado tarde.

Y allí tirada en el suelo con el pelo rojo
ardiendo sangre,
con la mirada fundida en el asfalto
los nudillos remando hacia el olvido
mis uñas no lograban despertarte.

Atrás la gente miraba, buscaban retablos de hipocresía
para lavarse la cara como quien construye balsas
y se escapa sin consejo a la deriva.

Siete de Bastos (II)

Ya estábamos solos los tres,
tu amor, mi amor y el fracaso.

Una soledad sonando a claxon
y el incesante gotear de coches
inquietos por procesionar tan despacio,
todos solos detrás de las mismas vueltas
condenando la desgracia, inmunes
desde sus ventanillas.

Atrás la gente gritaba, buscaban retratos
donde pernoctar o mirarse reflejados,
tan sólo eso.

Yo ya no escuchaba a la manada de buitres
ni a sus egos…
Me abracé a ti por última vez
amando ese instante como tal vez jamás amé
tu vida.

Te abrace con la ira vencida y contenida
por las poderosas zarpas de la impotencia ocre.
Yo te abracé para darte todo lo que alguna vez he sido
y todo lo que jamás seré,
todo lo que supuse,
todo lo que creé, todo lo que creí, todo lo que tuve, todo.

Luego, cuando al fin abriste las alas
y te disolviste misteriosa en la misma lluvia poderosa
que me secaba las lágrimas,
y luego cuando al fin volaste
deje que mi amor, amor se confundiera “para por siempre” contigo,
con la noche, con la lluvia, con el viento, con el infinito.

Hasta el fin del fin, aunque la muerte sea nuestra frontera.
Luego, como si se tratara de un juego de niños
la vida junto al mar, con nuestra arena muerta,
se dedica, a construir nuevos castillos vivos.

Gracias por dejarme una vez vivir en tus murallas,
gracias por dejarme una vez amar en tus almenas.
y gracias sobre todo por enseñarme a morir cuando es preciso
y a resurgir como un milagro en primavera.

Neftalí

la música, la radio, la madrugada...

...y de repente a alguien se le ocurrió que la buena música podía ser escuchada en cualquier momento por cualquier emisora. No ya como un hecho aislado, recordemos esta canción en mitad de una lista interminable de canciones de actualidad, no, ahora escuchemos sólo números unos de todos los tiempos...

De nuevo, el ser humano mostrándose como el bicho radical que es, atragantándose hasta morir intoxicado de la fruta que más le gusta... No es que esté en contra de la política que inició kissfm, y a la que poco a poco se han ido sumando los cuarenta, cadena dial,... y así hasta todas, simplemente que la fórmula sin control tiene el peligro de resultar cargante...

Ahora simplemente con hacer on en la radio te encuentras una obra de arte, y ahí está precisamente el otro peligro. Que los niños que vienen no valoran que ese regalo que llega sin esfuerzo tenga la magnitud que tiene... las cosas que se consiguen sin lucha (aparente) corren el riesgo de ser menospreciadas...

Para mí, la radio, la música y la madrugada vinieron de la mano. Recuerdo aquellas noches amenizadas por Rafa Arboleda, primero en clásicos 10 (con la sintonía del starway to heaven) y luego en "enciende la noche" (con la sintonía del love theme de Blade Runner). Aquellas peazos de canciones y esas otras no tan buenas (en esas alternancias estaba el regustillo) con sus comentarios con zippo en mano y su voz envolvente... Después Rafa se fue y quedó Patrick De Frutos y María Quirós... Todos ellos me enseñaron a encontrar tesoros ocultos en mitad de la noche estrellada, a descubrir a sorbos la música, a amar a la radio en horas inesperadas...

Porque se puede calmar la sed mejor en un manantial minúsculo, que en el amplio mar... Porque de nuevo los árboles son los que no nos dejan ver el espíritu de Arboleda.

Neftalí

Supernova

Hoy he decidido renunciar a mi inmortalidad. Puede que por un tiempo siga habitando mis formas incorpóreas y terrenales. Puede que siga transformándome en arena cuando nadie mire, o en oleaje donde nadie me vea. Puede que siga rezumando versos o corales como palabras o como puñales por un periodo indefinido, pero desde hoy y por voluntad propia he decidido que ese lapso en cualquier caso, no se convierta en infinito.

Aún no tengo muy claro que hacer con los trozos de almas que navegan conmigo, en migo, o a mi lado. ¿Si renuncio a ser eterno también renuncio a la eternización del sentimiento...? ¿O acaso el dejar de ser de forma consentida le da el salvoconducto para que lo que construyas prosiga varias eternidades de forma consecutiva...?

De cualquier modo y en cualquier medida hoy he decidido que mi destino no es languidecer y ser una enana blanca que casi no alumbra y que agoniza sin ser capaz de prender. Prefiero ser supernova, crecer y crear, brillar y aportar, darme hasta quedarme sin nada dentro y después simplemente, y en silencio, desaparecer.

Hoy he decidido que no hay mayor recompensa que el saber, aquí y ahora, que de las semillitas que estoy depositando habrán de seguir creciendo sucesivas supernovas, distintas a mí, enormes y grandiosas, que explotarán y cultivarán todos los campos que hayan sido inventados, imaginados e incluso aquellos que han sido descubiertos...

Hoy he decidido ser feliz sintiéndome nota efímera de una sinfonía inquebrantable, de un imposible concierto...

Eso sí, el tiempo que dure mi actuación, no voy a perderlo. Utilizaré todos y cada unos de esos segundos para brillar, reír, bailar, nadar, amar y amarte, sentir, pensar, creer, cantar...

Y aún me sobrará un rato para convertirme en mar donde alguna vez te bañaste...




Neftalí

...pero nada decía el programa de hoy de este eclipse de mar...

de este salto mortal,
de tu voz tiritando en la cinta del contestador
de las manchas que deja el olvido a través del colchón.
Hoy, amor, como siempre, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de mí, el diario no hablaba de ti,
ni de mí...



porque en este mundo loco, estamos aislados, sólo nos miramos los unos a los otros en tardes de causa mayor, por buenas o por malas...

porque en este mundo de ilegalizados, el diario no habla jamás de nosotros. Ni de nuestras suerte, ni del brillo de tus ojos, ni de mis cosquillas pasajeras, ni de la forma en que tu voz se encabestra al roce de la mía...

Y que me importa? Es más, propongo un mundo paralelo y proverso. Un mundo habitado por seres indocumentados por voluntad propia que se sepan y se miren, que se saquen en rotativas personales las miradas, las lágrimas y los amaneceres. Que se abracen, que se encuentren, que se sienten a compartir. Un mundo diferente, redondo, consciente y coherente...

Seguro que ese mundo ya ha nacido en el lugar más inexperado. Tan sólo es cuestión de tiempo, encontrarlo o ser encontrado...

Basoalto

Verdades como puños

Las prisas, tus prisas, mis prisas. Acabaremos engullidos por nuestra propia vorágine de velocidad y locura. Nuestros mundos espirales acabarán desmoronándose como Babel o Roma.

Espero que debajo de la almohada o detrás del espejo encuentres una semillita que al regarla te regale tiempo, confianza, inspiración...
Espero que debajo de cualquier árbol o en algún rincón encuentres la casualidad que estabas esperando para cambiar negro por rojo, indiferencia por ilusión...

Le Petit Prince

Nothing is gonna change my world

Paráfrasis: Across the universe…

Nada hará que cambie mi mundo
me decías mientras tu verdad se dividía
entre la diferencia de los dos.

Apoyado en una esquina dejaba que la lluvia manara
con la ilusión imposible de que el caudal fuera suficiente
para que tu visión se aplacara
para siempre…
o al menos por un día…

Los charcos de agonía y congoja
dejaban en el suelo el cielo vertido, paradoja
tan extensa y socorrida
como tu vida viviendo sin mi vida
como mis manecillas que no alcanzan a marcar tus horas…
como tu risa cubierta por mis invariables cenizas…

Abrí la mente y salte fuera de ti.
Me escapé antes de que pudieras comprenderme,
me disolví antes de que pudieras ganarme,
antes de que quisieras enrolarte en mis sueños
suicidas.

Ahora, despojo en el exilio,
camino sin casa, sin gloria, sin destino y sin nombre,
ya ni las sombras me escancian la derrota,
ya ni las hojas me arañan con su verde,
ya ni los grillos me acusan por las noches.

Nunca sabrás,
tal vez ni sabré,
ni como ni cuando ni cuantas razones…
pero allá donde me halle te veré brillar.
y sabes que tu luz
hace que el mundo tenga más colores.

Neftalí

Albanta

yo sé
que allí,
allí donde tu dices
las ciencias no son exactas
porque es eterna la infancia
y el fin
no es el fin
porque no acaba lo que no empezó...
en Albanta...

para entonces nos encontraremos con los ojos abiertos
y la lección desaprendida
con la música transpirada y la vuelta atrás.
Será un instante pero la explosión redundará en un nuevo universo
que no empiece ni se acabe ni se mueva ni se detenga...

tan sólo belleza
y la sensación irrebatable de ser invencible,
de ser redondo, pleno e (in)justificantemente feliz...

y aprenderemos a estar sin estar, a ser sin tener, a brillar sin luz!!!
En albanta...

Repaso

Algunas pintadas pueden incluso encontrarse incrustadas en las tapias de un viejo block...
Como siempre, hay que acordarse de que tenemos ojos y ver, acordarse de que tenemos oídos y escuchar, acordarse de que tenemos corazón y sentir, acordarse de que tenemos cabeza y acompasar a los miembros de la banda en un único son...

Neftalí

Saltar a tiempo...

o quedarse condenado a justificar la falta durante siglos de exilio y soledad sonora. Porque a nadie le gusta reconocer que se ha equivocado, eso, ¿no convertiría acaso nuestra vida en una falsa?

Cuando la maraña de fervientes pasiones efervescentes se disuelven por completo en el vaso, o cuanto los pensamientos delirantemente deslizantes se acaban por refrenar y detener en un ceda el paso, en esos momentos salen a flote otras preguntas más cercanas a la supervivencia neta. Cuando dejamos de enredar con el foie y el caviar, vamos tomando tierra con un buen bocata de chorizo con el que lidiar cara a cara con nuestra realidad cruda y desnuda: Vivir para justificar lo vivido, vivir para romper las redes que nos mantienen cohibidos, o simplemente aceptar que lo que nos tocó fue lo justo y que no hay ningún lugar mejor que el aquí y el ahora...

Claro, tirando del hilo sacamos las preguntas que desequilibran los espejos: ¿qué hubiera sido de mi vida si hubiera/no hubiera saltado a tiempo?... Cada cruce de nuestro camino nos guía a un universo paralelo. Tal vez lo importante no sea en el que estamos o en el que estaremos, lo realmente perjudicial o tonificante es ser bien (in)consciente de que las decisiones de cada bifurcación del sendero nos habrá de llevar por caminos diferentes que acaben en diferentes derroteros. Y que ahí, parados ante la duda, con la conciencia en una mano y el corazón en la otra tengamos suficientes narices de elegir nuestro camino con el tesón y la fuerza con la que los niños persiguen los aviones de papel que surcan el cielo...

Basoalto

Como hablar

Si volviera a nacer, si empezara de nuevo,
volvería a buscarte en mi nave del tiempo.
Es el destino quien nos lleva y nos guía,
nos separa y nos une a través de la vida.

Nos dijimos adiós y pasaron los años,
volvimos a vernos una noche de sábado,
otro país, otra ciudad, otra vida,
pero la misma mirada felina.

A veces te mataría, y otras en cambio te quiero comer,
me estas quitando la vida...

Como hablar, si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta, como hablar.
Como decirte que me has ganado poquito a poco
tu que llegaste por casualidad, como hablar.

¿Eva o Juan? ¿Aguirre o Amaral? ¿Quién a quién?. Lo que está claro es que para hablar de ciertas cosas, para hablar de un modo preciso se ha de tener conocimiento de causa, acción y ejercicio... ¡Y no digamos para llegar al estado en el que las palabras sobran!

Teorizando, y puesto que el bueno de Juanito se muere por las aceras que pisa Evita, y puesto que no hay expresión artística como la que nace desde el desencuentro y la derrota, seguro que fue él quien lanzó, esta vez sin éxito, sus redes de música sobre la huidiza musa de sus inconclusos sueños... en fin, historias de gentes que en cualquier caso no trascienden el poder de la canción...

M. J. de Larra

Autoretrato con sombrero

Mi isla negra
y mis islas de nostalgia.

Al fin descubrí mi sitio
y ahora ya no caben simulacros,
mi sangre es sangre de pájaro y de guerrero,
mis pies nacieron para posarse en la distancia,
mi vida vive lejos, muy, muy lejos.

Primero pensé que lejos
era salir a la calle y cruzar las aceras
o acudir a la plaza, unas veces concurrida,
otras cubierta de incomparecencia.
Luego el tiempo
me enseñó,
que detrás de aquellas cancelas
vivían otras caras, otros ríos, otros pueblos.

Dejé mi barrio sencillo
y a la vez tremendamente trabado,
y volé, volé, volé,
y por más que agitaba las manos
no conseguía perder el nido
del alcance de mis ojos.

Cansado cambié la estrategia,
y comencé a llenar mi maleta
de rostros
un poco más lejanos y furtivos,
pero por más que ideaba,
mis proyectos se veían corrompidos
por el inevitable eterno retorno,
el regreso eterno.

¿Dónde estaban mis islas imaginarias
mis islas de lejanía
mis islas de exuberancia,
palidez, exotismo y sexo?

Neftalí

Autoretrato sin sombrero

Hoy como un tifón tropical me despierto
y amenazo con destruir todo a mi paso
mis pies no nacieron para estar atados
mis brazos surgieron para ser inquietos
portadores del vaivén del mar.
La falta de energía, el exceso
de rutina y flacidez alimentan mi fracaso,
corriendo el riesgo de acabar
disuelto en mi propio desencanto
si no salto ahora.
Yo puedo salvarme.
Yo no debo salvarme,
Pero sobre todo yo no quiero salvarme.

Quiero fundirme, exprimirme, reorientarme,
saltar y saltarme los miedos,
volar y volarme si hace falta la cabeza,
estrellar y estrellarme mil veces contra el suelo,
llorar, cantar, buscar, hacer magia,
encontrar, o diseñar, o imaginar, o construir
islas de nostalgia
donde creer y crear sin causar revuelo,
donde clavar semillas de las que germinen universos.

Aún me faltan algunas pinceladas,
aún me falta por ejemplo
el mar,
las caracolas, los mascarones, las mariposas o la brisa,
pero tranquilo, tranquilo,
pero sin prisa, sin prisa,
aprenderé a multiplicar con mis palabras
los peces, las tierras y las islas…

Neftalí

El jardinero

En mi cielo al crepúsculo eres como una nube
y tu color y forma son como yo los quiero.
Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces
y viven en tu vida mis infinitos sueños.

La lámpara de mi alma te sonrosa los pies,
el agrio vino mío es más dulce en tus labios,
!oh, segadora de mi canción de atardecer,
cómo te sienten mía mis sueños solitarios!

Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa
de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda.
Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo
estanca como el agua tu mirada nocturna.

En la red de mi música estás presa, amor mío,
y mis redes de música son anchas como el cielo.
Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto.
En tus ojos de luto comienza el país del sueño.

P. Neruda
(probablemente el mejor poema reescrito nunca)

Confieso que he vivido

Confieso que he vivido según me fue saliendo. Según me surgió, según me lo fue pidiendo el corazón, la luna y los aguaceros.

Confieso que siempre intenté mantener en pie todo aquello en lo que sigo creyendo, que a veces lo conseguí y que en otros ratos esgrimí banderas que me distorsionaban por completo.

Confieso que amé y que fui amado, que canté y fui cantado, que soñé y fui soñado.

Confieso que pasé largas veladas a la deriva de mi mismo. Que encallé en los lodazales oscuros de la inexperiencia. Que planté banderas y árboles frutales en arenas movedizas. Que fallé, que caí, que mentí, que lloré, que sin quererlo o sin saber que lo quería hice daño, que me equivoqué con uñas afiladas unas veces y con la zarpa almohadillada, otras...

Confieso que busqué, busqué, busqué... confieso que nunca perdí la fe, y aunque alguna vez deambulé desorientado nunca me rendí hasta encontrar la ruta hacia el dorado.
Confieso que busqué, busqué, busqué... confieso que interpreté con tal fiereza mi lucha que al final acabé encontrando...

Confieso que concurrí con la alegría... confieso que he vivido... confieso que por ello y por como me dejaron vivir estaré siempre en deuda con los dioses, con el mundo y con el ser humano...

Confieso que he vivido... confieso que soy consciente del regalo.
Neftalí

PS. He podido comprobar que este texto circula por internet firmado como un Neruda. Debo aclarar que el texto es mío, y supongo que el utilizar el nombre del libro de memorias de Pablo, así como un seudónimo que es su segundo nombre de nacimiento, pueda haber llevado a esta confusión.

Pido disculpas por los malentendidos que puedan haber surgido fruto de este cúmulo de circunstancias para nada intencionadas.
Torra (aka Neftalí)

El silencio de los Corderos

Cuando era pequeño, tan sólo un niño, o tal vez más joven, tuve una ovejita llamada Blanqui. Ella descuidada cual oveja que se tercie se empeñaba en desmerecer su nombre y estaba siempre como una cuadra de sucia.

Era mansa con locura y cariñosa como pocas. Tal vez el dueño influyó en algo, pues me la regalaron a los pocos días de haber sido dada a luz, y la cuidé entre algodones (y biberones). El caso es que en vez de una oveja parecía un perrino faldero. Mis amiguetes y yo jugábamos con la Blanqui, nos subíamos encima, debajo, al lado, y nuestra diversión preferida, y puesto que le habíamos creado adicción a las galletas María, cogíamos trozos de éstas y hacíamos que corriera detrás nuestra (y de la galleta obviamente). Fueron tiempos dulces y entrañables... que por desgracia acabaron con la misma crueldad inimaginable que sufrieron los corderos de la película en sus carnes...
Yo por fortuna no oí como lloraba mi Blanqui al ser sacrificada, pero hay cosas que se quedan grabadas a fuego en el alma y en la sangre...

Torra

A través del vacío...

y entre el silencio os encuentro.

Cada cual escondido con su forma y con su modo. Cada cual inventando estrategias rastreras de mimetizarnos con el fondo rojo del papel. Cada cual vociferando con tan pocas ganas que ni el ulular de los destierros se siente amenazado...

Prosigo andando, ya no sé si lo ando o si soy desierto, si la atravieso o si soy pared, si hablo o es el eco de mi pensamiento el que responde... pero por mucho que la voz dormida no se merezca su condena, siempre habrá un trozo de mi lengua presta para agitar la respuesta de vuestras rechonchas panzas...

Salid, saltad, hablad, reír...
porque sólo en la palabra encontraremos la hoguera que nos acerque y nos proteja. Porque todos en corro tendremos la voz y el arrojo de creer.

Basoalto

All you need is love

There's nothing you can do that can't be done.
(No hay nada de lo que haces que sea imposible de hacer)
Nothing you can sing that can't be sung.
(Nada que cantes que sea imposible de cantar)
Nothing you can say but you can learn
how to play the game
(Ni nada de lo que digas, pero en cambio tú si
que puedes aprender a jugar...)
It's easy.
(Es fácil)

There's nothing you can make that can't be made.
(no hay nada que fabriques que sea imposible de fabricar)
No one you can save that can't be saved.
(No hay nadie a quien salves que no pueda ser salvado)
Nothing you can do but you can learn
how to be in time
(Nada que tú puedas hacer, y aun así puedes
aprender a estar en tu momento)
It's easy.
(es fácil)

All you need is love, all you need is love,
(todo lo que necesitas es amor)
All you need is love, love, love is all you need.
(todo lo que te necesitas es amor, amor,eso es todo)

Alacer

Antonio Gala.

Nota: Alacer en latín significa alegre, vivo, ágil.

Agarrate fuerte a mí, María, agarrate fuerte a mí

Mañana cuando despiertes
estaré lejos sin ti
No creo que pase nada
de otras peores salí
Si acaso no vuelvo a verte
olvida que te hice sufrir
No quiero si desaparezco
que nadie recuerde quien fui

Agárrate fuerte a mí, María
Agárrate fuerte a mí
que esta noche es la más fría
y no consigo dormir

Agárrate fuerte a mí, María
Agárrate fuerte a mí
que tengo miedo
y no tengo donde ir

Agárrate fuerte a mí, María
Y no llores más por mí
Volveré a por ti algún día
y escaparemos de aquí

Agárrate fuerte a mi, María
Agárrate fuerte a mí
que tengo miedo
y no tengo donde ir


(porque hay secretos tan a la vista de todos, que si se cuentan se acaban disolviendo)

Trozos de pared

Eduardo Galeano

Guide me myself...

Cada cual es una isla. Cada minuto, cada segundo, cada instante una embarcación abandona nuestra orilla en busca de personas, almas y sonrisas en las que reflejarse. Cada botella huérfana recolecta cientos de hermanas con las que poblar la arena. Cada voz dormida y lanzada retumba en el eco de las montañas circundantes que miran sigilosas sin atreverse más que a repetir el eco de lo que les es dicho...

Cada cual es una isla, pero en este mundo con tiempo nada más que para prisas, nos olvidamos sistemáticamente de las cosas sencillamente indispensables. Esos detalles que llenan la chistera de recursos para ser feliz, esas briznas de luz como brillantes en la cuneta que no nos atrevemos a buscar. En este mundo de trenes rápidos nos desligamos de lo elemental. Entonces carentes de perspectiva olvidamos verdades cuyo descuido pone en tela de juicio nuestra propia humanidad.

Crecemos veloces a la sombra de los demás. Imitamos sus gestos, sus miradas, sus canciones, sus poemas y hasta sus conjuros. Copiamos sus formas de seguir perdiendo, sus recursos para avanzar ganando, sus maneras de mantenerse discretamente en medio. Volcamos la maleta en los barcos que nos visitan y no mantenemos ni un hatillo de supervivencia... Y claro al final siempre acaba pasando lo que tiene que ocurrir. Las naves zozobran y las montañas, como dice la canción, se hunden en el mar. Sin nada, en mitad de la nada, con la negrura de la noche como testigo ecuánime, luchamos por llegar a casa, por volver a nosotros mismos, a nuestra isla negra, al hogar.

Todo empieza y todo acaba en nosotros mismos. Para dar, para darse, para compartirse, para cambiar el mundo, para reír, antes de nada hay que ser. SER, en nuestra isla insobornable, en nuestra soledad. SER. Como junco o como roble, como caña de trigo o como tronco de encina. Pero ser. Como olivo milenario o como brote de naranjo talado. SER.

Ser del verbo confiar, ser del verbo creer en uno mismo, ser del verbo asentar. Ser del verbo tierra y del verbo rojo. Ser sobre la pena, sobre los vecinos y sobre los antojos. SER.

Después, cuando encuentres el camino hacia ti misma, cuando te atrevas a andarlo cada día, cuando el camino te forme y te conforme, cuando seas hasta camino, un día voluntario como ayer, como hoy como cualquiera, te miraras y comprenderás que ya eres todo lo que andabas buscando, y todas las barreras, todas las dificultades, todas las trabas dejarán de serlo porque en ese momento serás libre y plena, por encima de juicios, prejuicios, exámenes, vergüenzas y fronteras.

y justo cuando seas tú empezarás a ser la tierra entera...


Torra

El color del dinero

No quiero dinero, dame sinrazones.

Como de pequeños, colgados de la infancia masticando chicle y jugando a meter los "bolindres" en el "gua". No quiero billetes, ni leuros, ni McDollares. Ni pesetillas, ni centimos, ni reales. Quiero abrazos, suspiros y guiños. Dame besos, saludos y sonrisas, toneladas de sonrisas. Dame cariñitos y achuchones de alegría. Dame caramelos, mermeladas, revisteros, dame cenizeros sin fondo y paragüeros sin abrir. O dame anillos sin agujero, o pajitas macizas, o señales de color gris. Dame de todo pero sin dinero porque el money es la mejor excusa que hemos inventado para obrar al margen de la humanidad sin remordimientos.

Dame arcoiris, dame lluvia, dame luz...
dame palabras, dame contrasentidos, dame flores... y si te sobran o si te apetece, dame naranjas y dame nubarrones...
y por supuesto, dame canicas...
canicas de todos los colores

Basoalto

Primera morna

tus pechos recién nacidos
mis dedos recién nacidos
la casa los bares donde nos vimos
y el sudor envuelto en piel.

Tu cuerpo bebiendo el mío
mi cuerpo que ya ha bebido
olores paisajes,la lluvia, el frío
y tus labios en mi sed...

eso quedará aunque caigan las hojas
eso quedará aunque vuelva a vivir
eso quedará amarrado a mi sombra
eso quedará en mí
Pedro Guerra

Algún día dejaremos de creer nuestros miedos y al fin comprenderemos que las circunferencias no tienen principio ni final: Porque nunca acaba lo que no empezó, en Albanta...

Siempre Eva

A Frida, al elefante y a la paloma

Eva saltó del tejado porque no escuchaba el reír de los pájaros. Se desplomó de un suspiro. Eva dejó que su voz fuera el vivo retrato de los gritos envejecidos de un mimo. Eva se posa en mi mano. Eva me susurra al oído.

Eva conoce el nombre verdadero de las cosas. Conoce como se llama la sonrisa de un niño. Conoce como se apellida la fragancia de una rosa. Conoce el nombre de puertas maravillosas que los hombres, malvados, lograron desterrar a donde reside el olvido sin memoria.

Eva se sienta en el espejo y no es capaz de frenar el manantial de sentimiento que la rebosa. Eva se derrama e inunda la casa, las calles, las palomas. Eva se queda vacía y nadie se acerca a desaguarse en ella. Eva sola. Eva cascarón de nuez. Eva marchita. Eva derrota. Eva se explota. Eva se contrae. Eva se tira…

Dejé que pareciera un final. Dejé que las camparas tañeran como ahora. Dejé que las flores traspasaran el papel y que tú, Eva, mi Eva, Eva sangre, Eva tierra, Eva madre, Eva amiga, aparecieras con ropaje de plaza desierta…

Pero los dos sabemos que como un rayo volé, y raudo como un beso te contuve entre mis brazos, entre mis letras, en mi sonrisa. Ya que los dos sabemos que hay secretos que mejor no contarlos. Pues los dos sabemos que la vida se engancha de una rama de un hilo o de una lágrima y luego se queda prendida y no te deja, ya nunca, nunca te suelta. Porque los dos sabemos que aquello fue una fuga planeada, concebida, deseada, y que ahora por fin y al fin eres LIBRE Y PLENA.

Eva saltó su destino sin dudarlo. Eva soñó que soñaba y me sonríe silenciosa habitando con su abrazo mis notas.
Eva se quedó flotando,
por siempre y para siempre.
Eva Acompañando

Neftalí

Dejame que te cuente limeña...

Déjame que te cuente limeña,
déjame que te diga la gloria,
del ensueño que evoca la memoria
del viejo puente, del río y la alameda.

Déjame que te cuente limeña,
ahora que aún perfuma el recuerdo,
ahora que aún se mece en un sueño
el viejo puente, del río y la alameda.

Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
airosa caminaba la flor de la canela,
derramaba lisura y a su paso dejaba
aromas de mixtura que en el pecho llevaba,
del puente a la alameda.

Ay deja que te cuente morena mis sentimientos....
Dejame que te prenda la mano, dejame que te lleve a la fuente, donde siempre paciente acaba por romperse los cuentos de la lechera. Dejame que te tiemble la mano, dejame que suspire tu acento, dejamé que te teja en un verso, caricias de mil años de pensamiento. Dejamé que te coma los ojos, dejame que me alumbre tu noche, que la vida que sin vida se derrama nos coja por sorpresa siempre riendonos. Dejame que te escriba en un lienzo, dejame que te sople una esquina, que te doble en un pliegue de pañuelo, que robemos una pajarita de papel y que escapemos, a lomos de su espalda al país del sueño...

Dejame que te cante y te mire, dejame que te quiera y me quieras, dejame subirme a tu falda y bajar tus escaleras, dejame pasar todas las noches como si fueran repeticiones al alza de la noche primera.

Neftalí.

Deberes, derechos y fronteras...

Si alguna vez me hago de una ONG (que espero) mi primera opción será sin duda aduaneros sin fronteras....

No lo puedo evitar, no soy racista pero es muy bueno el chiste que me contaron el otro día, y aprovechando que el Tajo pasa por Pamplona.... Van 4 negritos de Senegal en Patera y llegan a la playa de los cristianos en Tenerife. Nada más tomar tierra salen los 4 corriendo y gritando: Socorrista, socorrista, que llevamos 6 días sin comer. Y el socorrista les dice. Pos ala, a bañaros que ya habéis hecho la digestión...


Por momentos esto me recuerda al Ulysses de Joice, en la enmarañada forma de concatenar pensamientos por simples palabras o gestos...

El caso es que entré aquí pensando en los deberes, los derechos y la ligera frontera que los separa. Esa frontera es la que nos entorpece y nos engaña, esa frontera es la que nos empeñamos sistemáticamente de utilizar para pintar la realidad de la forma que nos plazca. Así utilizamos raudamente la espada siempre presta a ser esgrimida, de todo aquello a lo que tenemos derecho, olvidando de forma recursiva que todo techo se apoya en paredes, esas paredes en cimientos y esos cimientos en el suelo. Pretendemos, obligamos, exigimos tener nuestro tejado pero que nadie nos diga lo que hago yo con mi suelo.
Luego están esos otros, más graciosos aún, que convierten con estilo y sin miramientos los deberes en derechos, para darle la vuelta del revés y llegar a la conclusión de que el deber consiste en que por ley se mantengan todos mis derechos... En fin, más vueltas sobre lo mismo.

Caminaremos sobre la frontera, miraremos a ambos lados sin pertenecer a ninguno. Plantaremos nuestros deberes y recolectaremos nuestros derechos y entre guiño y guiño convertiremos la frontera en un árbol frondoso y verde con olor a justicia

Basoalto

...

millones de besos, razones, sonrisas

Llega la primavera

“Francina, en la primavera
tienes la boca más roja?
-La primavera me pone
siempre más roja la boca.

- Es que besas más, o es
que las rosas te arrebolan?
- Yo no sé si es mal de besos
o si es dolencia de rosas.

- Y, te gustan más los labios
o las rosas?- ¿Qué me importa?…
La rosa me sabe a beso,
el beso a beso y a rosa.

Entonces le puse un beso
en la rosa de su boca…
La tarde de abril moría,
rosamente melancólica;

las fuentes iban al cielo,
con su plata temblorosa…
Francina deshojó a besos
su boca sobre mi boca.”

Juan Ramón Jiménez

Bodas con fecha de caducidad.

Escuchando por la radio, decían que un parlamentario italiano había propuesto que las bodas no fueran per seculum seculorum, ni siquiera hasta que la muerte os separe, sino que, y viendo la velocidad de los tiempos que nos corren y la efímera duración de la fortuna, el compatriota de Amedio proponía que el otrora sagrado sacramento se convirtiera en un contrato a X años vista y con la posibilidad de renovación.

La verdad es que imbuido en el pensamiento artesanal que mamé, la primera impresión es la carcajada. Después más tranquilito cuando en el sofá o en ascensor te vienen flashes de la información aglutinada en la zona gris, lo sacas a la palestra y te da por pensar...

Realmente el matrimonio es un contrato, pero, ¿qué diferencia ese contrato de otro contrato mercantil? Analicemos. En ambos casos hay un beneficio tácito y explícito para los firmantes. En ambos casos se firman unas clausulas de rescisión y se deja claro quienes sufren las consecuencias de romper el trato. En ambos casos se sufren penalizaciones si no se cumplen las condiciones acordadas. Y por último en ambos casos se puede dar por concluido si una de las partes no ve colmadas sus expectativas.

Así que ya puestos tampoco es tan delirante el poner una clausula de limitación temporal...

Ahora bien, y ahí voy, lo realmente triste es que todo lo que tenga que hacer el ser humano lo tenga que hacer desde el bolsillo. Qué todo sean negocios e intereses.

Si ya no podemos amar sin papeles, dormir sin despertador, reír con y sin ganas, si ya no tenemos derecho a respirar y a coger el coche e ir donde te pide el corazón, si ya no podemos hacer simplemente lo que nos plazca, tal vez nos estemos ganando a pulso todo lo que nos está pasando...


Basoalto